Он даже не притормозил, задев меня своим габаритным плечом, тупо прошёл мимо, будто я какая-то пылинка.
— Извините, вы кто? Вас здесь быть не должно! — устремляюсь за ним, крича вслед.
— Мне можно всё.
Сказав это, он секундно повернулся, охладив меня своими глазами, напоминающими сталь, и пошёл дальше.
Мне прям зябко стало от того, как он на меня посмотрел…
Потом я поняла в чём дело. Это же один из дружков, или как их называть, Вяземского, что постоянно вокруг него ошиваются.
Мутные мужики. Страшные какие-то. Рожи у них как из бетона — суровые, лишённые всякого тепла. Чем-то якудзе напоминают, только наши, русские.
Может, всё-таки личная охрана Вяземского? Из какого-нибудь элитного, частного агентства. Где будто под копирку штампуют лютых машин-убийц.
— Вяземский уже спит!
М
