Cierro el grifo, salgo de la ducha y me envuelvo con la toalla.
Veo a Christian afeitándose la mejilla con calma mientras se mira al espejo.
—¿Duele? —le pregunto.
—No. —Enjuaga la cuchilla con agua caliente. Con esa toalla blanca atada a la cintura está para comérselo.
—Qué rabia me da ese chirrido. —Embobada, me apoyo en el tocador y lo observo.
—Te acostumbrarás. Llevo afeitándome… —Hace una pausa para calcularlo— veintiún años ya.
Me siento en el armarito de delante.
—Qué viejo eres.
—Gracias. —Le da unos golpecitos a la cuchilla en el lavamanos—. Pero ya conoces el dicho: uno es tan mayor como la mujer que se le arrime.
—Alza las cejas y dice—: Por lo que yo tengo… veintisiete años.
Le quito la cuchilla y digo:
—¿Puedo probar?
—No soy un conejillo de Indias, Megan .
Me rí
