– Je t’aime toujours, répondit le Chouan d’une voix brusque.
– Non, lui dit-elle à l’oreille, le Roi passe avant moi.
– Si tu me regardes ainsi, reprit-il, je m’en vais.
– Eh ! bien, adieu, reprit-elle avec tristesse.
– Adieu, répéta Marche-à-terre.
Il saisit la main de Francine, la serra, la baisa, fit un signe de croix, et se sauva dans l’écurie, comme un chien qui vient de dérober un os.
– Pille-miche, dit-il à son camarade, je n’y vois goutte. As-tu ta chinchoire ?
– Oh ! cré bleu !… la belle chaîne, répondit Pille-miche en fouillant dans une poche pratiquée sous sa peau de bique.
Il tendit à Marche-à-terre ce petit cône en corne de bœuf dans lequel les Bretons mettent le tabac fin qu’ils lévigent eux-mêmes pendant les longues soirées d’hiver. Le Chouan leva le pouce de manière
