Tyler
Emori.
Seit hundertzwanzig Jahren habe ich mich gefragt, wie ihr Name ist. Ich habe tausende Namen durchgemacht. Jede Frau, die ich traf, habe ich mich gefragt, ob meine Gefährtin denselben Namen haben könnte. Ich habe noch nie jemanden mit dem Namen Emori getroffen. Mir gefällt er; er ist anders.
Emori ist immer noch so schön wie am Tag, als ich sie kennengelernt habe. Auch wenn sie auf dieser alten Couch liegt, seitlich, wie der Tod selbst, ist sie eine Göttin. Ich mag es nicht, dass sie kaum etwas trägt, winzige Shorts und ein baggy T-Shirt, das ihr meilenweit zu groß ist. Die Götter allein wissen, wessen Klamotten das sind, aber ich hoffe, sie sind von Starr. Ich glaube, ich könnte es nicht ertragen, den Geruch eines anderen Mannes an meinem Weibchen zu riechen. Es kotzt mich
