Oleg
Storys Duft umgibt mich. Ich träume, dass ich mich an ihrem Arsch reibe, eine Hand besitzergreifend über ihre Brust gelegt habe.
Nein, es ist kein Traum.
Ich blinzle ins Morgenlicht. Ich liege mit einem rasenden Ständer im Bett meiner kleinen lastotschka, der zwischen ihren Schenkeln liegt wie eine Wärmesuchrakete auf ihrer Zielgeraden.
Story ist wach. Ich weiß es, weil sie ihren Arsch gegen meinen Schoß drängt und leise stöhnt. Ich kneife und reibe ihren Nippel zwischen Daumen und Zeigefinger, zupfe ihn zu einem steifen, kleinen Gipfel. Meine Hand liegt unter ihrem Tanktop – anscheinend ist sie dorthin geschlafwandelt. Mein Schwanz steckt erfreulicherweise noch in meinen Boxershorts.
Noch nie in meinem Leben habe ich so sehr sprechen können wollen wie jetzt. Es ist vierzehn Jahr
