XXIV
Cette femme si aimante, si nonchalante tout à l’heure et dont chaque mouvement trahissait l’abandon, venait de se métamorphoser tout à coup. Le sang demi-sauvage qui coulait dans ses veines s’était allumé soudain, son œil étincelait de courroux, ses lèvres crispées étaient prêtes à vomir l’outrage. Elle vint sur don José le poignard levé, le regard en feu :
– Ah ! traître ! répéta-t-elle, tu me diras d’où te vient ce mouchoir de femme au chiffre entrelacé, ou tu mourras !
Malgré lui, don José avait pâli.
– Ce mouchoir !... dit-il, eh bien ?
– Eh bien ! d’où te vient-il ?
– Mais... il est à moi !
– Tu mens ! c’est un mouchoir de femme avec un C et un S entrelacés.
Don José se remit sur-le-champ de son émotion.
– Un C et un S ? dit-il.
– Oui.
– Eh bien ! tu ne devines pas ?
