…Город и правда оказывается крошечным. Серые и блёкло-розовые трёхэтажные дома сталинской застройки сиротливо торчат среди избёнок частного сектора; изредка лениво проезжает машина или две. Сосредоточенные бабушки продают картошку и ягоды возле автовокзала. У ларька с шаурмой клянчит мясо бродячий пёс.
Здесь кажется, что время замерло, – чувство, типичное для глубиночно-провинциальных городков. Вдобавок во мне крепнет неотвязное дежавю. Мы с тобой идём мимо пивных магазинчиков, вездесущих «Пятёрочек», сонных подростков-промоутеров, раздающих листовки, и салонов красоты с забавно безвкусными названиями («Розовый рай», «Грёзы Афродиты», «Офелия» – даже в нашу суетную эпоху шекспировская утопленница вряд ли занялась бы наращиванием ногтей); мы идём – и всё больше прочнеет бредовая убеждённос
