Organotopia - Una novela Cyberdick

Capítulo 1

CAPÍTULO UNO

Liene Ozolin deslizaba su mirada a través de la ciudad que tenía debajo, el viento tirando de su ropa, golpeándola como para sacarla de su percha.

No sería malo que se cayera y muriera, pensó, una mancha en la acera, una mancha de grasa en el pavimento. A menudo venía aquí después de un encuentro, esperando que el viento pudiera quitarle la mancha de lo que hizo, la mancha de vergüenza en su alma.

No era como si la trataran irrespetuosamente. De hecho, le concedieron la deferencia dada al mensajero de Dios. Y el sueldo era lo suficientemente bueno como para que pudiera permitirse el lujoso pent-house debajo de ella. Un solo vistazo dentro era todo lo que alguien necesitaba para ver la ostentación, para disfrutar en envidia del privilegio que disfrutaba.

Y sin embargo…

Los dedos fríos del viento llegaron a las cámaras calientes y avergonzadas en su corazón, acordes y unciones, tomando parte del arrepentimiento de lo que había hecho. Aquí arriba, Liene a veces podía olvidar lo que hacía y bloquear de su mente el hecho de que cuando la llamaran de nuevo, ella cumpliría sus órdenes tal como siempre lo había hecho, y le entregaría a su empleador uno de los dos productos más preciados que se encuentran en la galaxia.

Un Ofem diseñada con vesículas especializadas en la boca y la v****a, Liene era un coleccionista. Una manera suave y una mezcla impecable complementaban una belleza seductora y un cuerpo perfecto. Ella estaba equipada para hacer una cosa y una cosa bien: Recolectar semen.

—¿Liene? Llamó una voz desde abajo.

La Ofem suspiró, queriendo que la dejaran en paz.

“Has estado allí un largo tiempo.”

Ella tiene razón, pensó Liene, su desesperación más generalizada esta vez. Al no poder encontrar un alivio, bajó del tejado y se dejó caer ágilmente al balcón. Iveta la envolvió con un suéter de espera, como de costumbre, y la acompañó dentro.

El aroma del té recién hecho llegó hasta Liene mientras entraba en la puerta. Cortinas hechas de tafetán cayeron de nuevo en su lugar mientras la puerta se deslizó detrás de ellas. Las alfombras Reales Ilurak cubrían el suelo de Tinglit-parquet. Obras de los maestros de la abstracción del siglo pasado adornaban las paredes. El mobiliario era un diseño coordinado Zulamin segmentado, el sofá unido en forma de u alrededor de la sala.

Acostada, Liene se entregó a las ministraciones de su esposa, té caliente y caricias cálidas ahuyentado la noche fría.

—Esta noche fue una mala, ¿no? Iveta preguntó.

Casi nunca pregunta, pensó Liene. A veces el encuentro era así, cuando los recuerdos se sellaban en su cerebro, su cliente le impresionaba de manera duradera, ya sea por su absoluta indiferencia hacia su persona o por su comportamiento suave y renuente. Los Bremales casi siempre la encontraban seductora, y a menudo la solicitaban repetidamente. Algunos con los que ella llevaba años.

El encuentro de hoy había sido alguien que nunca había conocido, un Bremale mayor, su esposa Ifem estando cerca, su cara y su actitud apestando a culpa y vergüenza. Para este encuentro, se había dejado la ropa puesta, exponiendo lo suficiente de su cuerpo para darle acceso. Una vez que él entregó su material, ella había acomodado su ropa y se había ido sin decir una palabra más, el Bremale desconsolado, su esposa blanca de furia.

Liene rara vez se sentía tan mancillada. Un acto que antes se consideraba una alegría sagrada ahora se redujo a la mecánica de intercambio, su santidad fue reemplazada por la mortificación. Ella no culpó a la esposa por permanecer cerca, como para asegurar que no ocurriera un momento de intimidad entre ellos. Tampoco culpó al Bremale por la brevedad de su c***o, aquel hombre mayor que entregó en cuestión de minutos.

Fue una de las pocas ocasiones en que la perfección de su belleza había ido en su contra. Su aspecto admirable, casi perfecto había magnificado la degradación del Bremale y los celos de Ifem. Su desesperación y tortura, estos dos, un marido Bremale y una esposa Ifem enamorados el uno del otro, perturbaron a Liene.

—Sospecho que no volveré, —dijo Liene, dándose cuenta de que había estado en silencio durante mucho tiempo. —Probablemente me pedirán que no vuelva.

—¿Pasó algo?

Liene negó con la cabeza, indicando que no quería hablar de ello. Todo lo que quería hacer era olvidar.

—¿Qué puedo hacer?

—Acuéstate a mi lado, déjame abrazarte.

Iveta bebió su té y lo dejó a un lado, y luego hizo lo que Liene le pidió.

Sosteniendo a su esposa, Liene tuvo consuelo con la sensación de Iveta contra ella, pero sólo brevemente.

Su mente pronto regresó a la horrible escena que pasó más temprano en el día, la Ifem tratándola con desdén apenas contenido, su mirada rastrillando el cuerpo de Liene, tan provocativa en las prendas apretadas de su piel, cada curva perfecta enfatizada.

Iveta, se dio cuenta, estaba temblando. “¿Qué pasa, amor? ¿Qué está pasando?”

—¡Lo odio! —gritó su esposa a través de los dientes afilados. Cuando levantó la cara del hombro de Liene, estaba llena de lágrimas. —Odio la forma en que te alejan de mí. ¡No está bien! ¡Estarás preocupada por semanas! Fría, distante. ¡Es mejor que ni siquiera estés aquí! Iveta se levantó y se acercó al balcón, con los hombros encorvados y temblando.

Sus suaves sonidos sollozos se hundieron en las cámaras de la vergüenza de Liene. La habitación se desdibujó, y el calor corrió a través de su cara como la llama a través de la yesca seca de hueso. ¡No tenía ni idea! Liene pensó, horrorizada, la reacción de su esposa una sorpresa completa. Pero cuando miró hacia atrás a través de los años, Liene se dio cuenta de que las señales habían estado allí todo el tiempo. Las miradas preocupadas y furtivas, la ligera tensión en su voz, la línea de tensión en los hombros. Simplemente no había visto las señales, tan envuelta en su propia miseria que no había notado la desesperación de su esposa.

Liene fue a ella, la luz a través de las cortinas rebotando de las lágrimas de Iveta. “Lo siento mucho.”

—¡Aléjate de mí, p***a! ¡Te odio cuando te comportas así!

Dolida, Liene retrocedió hasta la puerta, que se deslizó a un lado, las cortinas de tafetán se amontonaron. El viento se arremolinaba vigorosamente a su alrededor a través de la puerta abierta. Liene miró más allá de su esposa a su lujoso pent-house, sin ver la ostentación, viendo sólo la desesperación de la que se derivaba. “¿Qué quieres que haga?”

¡Ve a meditar en tu techo, idiota! ¡Quítate de mí vista!" E Iveta corrió desde la habitación hacia el pasillo. Una puerta se cerró, pero incluso a la vuelta de la esquina y a través de la puerta, sus sollozos estrangulados se aferraron al corazón de Liene.

Tiene razón, pensó la Ofem, recurriendo a mirar hacia fuera sobre la fría ciudad.

El viento llevó a Liene fuera, con sus dedos fríos encontrando su camino debajo de su ropa.

Miró la escalera hasta el techo, donde iba tras cada encuentro, donde parecía su tiempo a solas, protegida de la humanidad y sus demandas degradantes, era su único alivio del terrible peaje tomado por la función para la que había crecido.

Un receptáculo de e*****a Bremale, eso es todo lo que soy.

Se encontró escalando la escalera de incendios, su cuerpo la llevó por la escalera contra su voluntad.

Iveta tenía razón. Fue por eso que vino aquí, para ahorrar a su esposa las profundidades de su vergüenza y humillación, para mantener los horrores de lo que hizo fuera de su relación.

Si eso fuera posible, pensó Liene, el viento tirando de su ropa.

No sería malo que me cayera y muriera.

Una mancha en la acera, una mancha de grasa en el pavimento.

El detective Maris Peterson salió de un magnamóvil y observó la escena. El vehículo cerró la puerta y se fue para buscar a su próximo cliente.

Un recinto oscurecía el punto de impacto en la acera. Inmediatamente, inclinó la cabeza hacia atrás para medir la distancia desde la parte superior, un poco de instinto primitivo que conducía la mirada.

Ocho, nueve pisos, por lo menos. Maris se agachó bajo la cinta policial y entró en el recinto. Miró por encima del hombro de la forense a la pila de carne en la acera. “¿Qué te parece, Urzula? ¿Fue empujado, cayó, o saltó?”

—No es mi trabajo, Detective, —dijo la forense, mirando hacia arriba de su trabajo, una Holo-cámara con ojos de bicho en su hombro que registraba cada movimiento. —La causa de la muerte es la razón por la que estoy aquí. Urzula Ezergailis no dijo varias palabras, sino que las molió a través de los dientes.

—Oh, vamos, Urzula, especula un poco. Deja que tu imaginación deambule libre de tu mente de trampa de osos. Maris la provocó, los dos han trabajado sus respectivos lados en decenas de casos.

—Traumatismo contundente, entregado a la velocidad de una acera de nueve pisos hacia arriba. Tú te encargas de la física, Peterson.

Maris había estado de camino a casa cuando había recibido el “neuracom” (comunicación mediante dispositivos avanzados implantados), la muerte lo suficientemente sospechosa como para investigar si había sido un asesinato. Fue la sospecha que lo trajo, nada más. “Identidad”, murmuró en su “trake” (micrófono implantado en la tráquea para recibir el neuracom).

La demografía de la víctima al frente de él era: Ofem, de treinta y cuatro años, diseño especializado para los oficios de placer, pero con un cambio. Era un banco de e*****a ambulante, vesículas en la boca y la v****a diseñadas para contener el semen en éxtasis hasta que pudiera entregarse al laboratorio, donde sería extraído y almacenado en criogénico de cero kelvin. Dentro de la demografía estaba su situación socioeconómica: Pudiente, casada, vivía en un pent-house.

Su mirada fue de nuevo a la línea del techo, nueve pisos hacia arriba. Como un palacio, lo sabía, sin siquiera mirar en la puerta. Sospechoso, lo sabía, sin siquiera entrevistar al cónyuge. “¿En qué ángulo, Urzula?”

—Cabeza primero.

Indicando un salto, pero no concluyente. —Estaré allí arriba si me necesita, forense.

—No te necesitaré, Detective.

—Cálida y agradable como un glaciar, Urzula, eso es lo que me encanta de ti.

—Vete a la m****a, Maris.

Él entró en el edificio. El revestimiento de mármol con ribete cromado adornó los pasillos. La barandilla de la escalera fue forjada a partir de la madera de escarabajo, a los pasos del travertino de Worliam. Fue el primer piso sólo para hacerse una idea del edificio. Nuevo dinero mezclado con viejo en este rascacielos, los pisos de propiedad en lugar de alquiler, los inquilinos prohibidos de tener inquilinos por convenio, estaba seguro. “Inquilinos”, murmuró en su trake, y su demografía se presentó.

—¿Noveno piso o techo, señor? —preguntó el oficial en el ascensor, el equipo de investigación ya lo había comandado.

—Noveno, —dijo, viendo botones para nueve plantas y el sótano. Debajo de los botones había un sensor; el techo, Maris adivinó. El ascensor era tan lujoso como el viaje a la novena planta fue silencioso. Estuvo allí casi antes de subir. Desequilibrado, consideró, ocho pisos sin la sensación de movimiento.

Sólo había una puerta en el vestíbulo del pent-house, y estaba abierta, un uniforme al lado. A los pies del oficial había cuatro pares de zapatos. Los lamentos venían de dentro, golpeándolo como un tambor cuando se bajó del ascensor. Revisó la demografía de la víctima otra vez. Oh, una esposa, algo que se había perdido la primera vez que había mirado.

—¿Cuánto tiempo ha estado así? —preguntó al uniforme en la puerta.

—Desde que llegué aquí a las mil ochocientas horas, —dijo el oficial de patrulla.

Le dio una breve mueca. —¿Aska está en camino?

—Sí, señor, así es.

—Que me interrumpan. Era tan agradable como el forense. Maris miró de nuevo a los cuatro pares de zapatos en el vestíbulo.

La calidad del sonido era tanto una indicación de ostentación como la forma en que el pent-house estaba amueblado. Sin ecos, casi nada a través de las paredes, y estaba seguro de que el suelo y el techo eran impermeables. Todo eso significaba aislar y aislar. Incluso la decoración aisló a los ocupantes del terrible mundo que se arremolinaba a su alrededor.

Encontró a la cónyuge en la sala de estar. En el balcón más allá de una puerta de vidrio deslizante había un equipo forense, cortinas de tafetán lo suficientemente diáfanas como para oscurecer lo que estaban haciendo, pero lo suficientemente transparente como para dejar entrar abundante luz.

Ella estaba sentada en una sección, con los codos en las rodillas, la cara enterrada en sus manos, un lamento encontrando su camino entre ellas. Sus pies estaban descalzos.

—¿Iveta Roztis?

Ella se sacudió erguida como si hubiera sido golpeada, el lamento cesó.

—Detective Maris Peterson. Se metió su placa en el bolsillo. —Lo siento por su pérdida. Vio que habían estado casados diez años, atando el nudo poco después de la emancipación de la víctima, algo que los Ofem habían ganado en tiempo meteórico.

—¡Usted no tiene ni idea!

En otras circunstancias, habría ignorado esas palabras.

El sollozo se reanudó de nuevo, el rostro plantado en las manos.

Ella merece el beneficio de cualquier duda, Ohume (clones) o no, se dijo a sí mismo. Iveta es desempleada, el pent-house y su ostentación habían sido suministrados únicamente por la víctima. Incluso había comprado el contrato de Iveta. Maris miró a su alrededor, sabiendo que Iveta carecía de los recursos para mantener el estilo de vida. Una doble pérdida.

—¿Qué pasó? —preguntó por debajo de la pena lúgubre.

Ella pudo controlar sus lamentos, se limpió la cara, sacudió la cabeza, dio un sollozo, y suspiró. “Ella volvió de un encuentro, perturbada. Ella odiaba su trabajo. Yo odiaba su trabajo”. Iveta finalmente levantó su mirada hacia él. “Entonces discutimos, y me fui al baño. Cuando salí, vi que había vuelto al techo”.

—“¿Vuelto?”

—Ella iba allí a menudo, casi siempre lo hacía después de un encuentro. La llamé para bajar, pero… E Iveta se desintegró en su dolor delirante.

—¿Señor? Un técnico intervino desde el balcón. —Tienen algo en el techo. Señaló sobre el hombro del detective, indicando el ascensor.

—Una pregunta más, Iveta. No llevas zapatos. ¿Es costumbre en su hogar quitarse los zapatos antes de entrar en la casa?

La mujer asintió con la cabeza, la cabeza enterrada en las manos, el lamento sin cesar.

—Por favor, llámame si hay algo que pueda hacer.

El lamento se levantó una octava.

Dejó una tarjeta en el sofá a su lado y escapó al vestíbulo.

El duelo estaba saliendo a medida que se subió. “Oye, Maris, fractura expuesta, así parece, ¿eh?” dijo Aska Gulbis, Consejera de Duelo y Capellán de la Policía.

—Ellas discutieron anteriormente, Aska. ¿Y viste que la víctima compró el contrato del sobreviviente justo antes de casarse? Una gota extra de culpa escarchando su pastel de duelo de doble capa.

La capellana dio un guiño. “Gracias, Maris. Deséame suerte.”

La vio entrar en el pent-house. Gulbis no había preguntado por culpabilidad, nunca lo había hecho y nunca lo haría. Nunca dejó que esas preguntas nublaran su trabajo. Al subir al ascensor, Maris admiraba su habilidad para dar compasión. “Techo, por favor”, le dijo al oficial.

Allí, dos técnicos forenses en trajes de materiales peligrosos se arrodillaron cerca del borde del techo. “Protoplasma, señor”, le dijo uno sobre su hombro.

Ambos técnicos se alejaron cuando se acercó y se arrodilló. Miró el pequeño charco de líquido marrón rojizo en el suelo áspero junto a su rodilla. Maris había oído el término antes. “¿Proto? ¿De qué es eso una mezcla?”

“Ochenta y dos por ciento de oxígeno, trece por ciento de hidrógeno, cuatro por ciento de nitrógeno, dos por ciento de calcio, y una variedad de otros minerales en trazas.”

Maris levantó la mirada a la tecnología femenina, que parecía buscar incluso en materiales peligrosos. “Sin carbono.” No era una pregunta. Las nanoquinas (máquinas que miden nanómetros) desmontan compuestos orgánicos en sus componentes moleculares, incorporando carbono liberado en nuevos nanoquinas.

—No, señor. Proto puro.

Se puso de pie, sin atreverse a inclinarse lo suficiente como para ver el punto de grasa en la acera de abajo. Un momento de desequilibrio llevaría a cualquiera al límite. “Urzula” dijo en su trake.

—¿Sí, Maris? —respondió ella, su voz en su coca, su imagen en su pantalla.

—Haga un análisis de contenido allí abajo, forense, particularmente en los pies. Creo que tenemos un asesinato.

—Empujada, ¿eh? —preguntó Urzula.

—Por nanoquinas, no por la cónyuge.