Junior
Madonna, elle cuisinait.
Elle cuisinait, elle faisait le ménage, c’était une meilleure infirmière que Florence Nightingale. D’où venait cette femme ? C’était stupide, mais le fantasme de la garder ici après le rétablissement de Gio me traversa l’esprit.
Desiree m’attendant à la porte en ne portant rien d’autre que des talons hauts, son soutien-gorge et sa petite culotte en dentelle, un verre à la main. Desiree à genoux, accueillant profondément ma verge pendant que je faisais des affaires au téléphone.
C’était mal, tordu, mais tellement attrayant.
Je pris un morceau de parmesan dans le tiroir à fromages du frigo et l’apportai à table avec la râpe.
Elle me sourit.
— C’est ça. J’ai oublié le fromage.
— Qu’y a-t-il de drôle ?
— Je me suis dit que je prenais un risque en prépar
