-¡Dios mío, Gala! -me reprimió papá-
-Eso te pasa por mujeriego. -contesté- Una de tus gatas me atacó.
-Pero con las que estoy, son inexpertas en pelea. -dijo- Además, tú la habrías matado. No entiendo por qué no te defendiste.
-Sí lo hice. La dejé malherida, pero ella me atacó cuando estaba desprevenida y con un palo. ¡¿Por qué me ataca con un palo?! -exclamé-
-No lo sé. Siento que te hayan hecho eso, cariño -fiu... Se la creyó-
-Está bien, papá. -lo abracé- Necesito que me hagas un favor.
-¿Qué? -preguntó-
-Que me dejes pelear.
-No. -se dio vuelta y subió a su habitación-
-¡Púdrete, Anthony! -grité-
-¡Púdrete tú! -contestó infantilmente-
-¡Voy a dar una vuelta! -avisé-
-¡Gritó! -gritó-
Bueno, por lo menos creyó que mi pómulo morado e hinchado estaba así porque una de sus tan
