— Quoi ! qu’y a-t-il, s’écria le baron, M. Wilson est blessé ?
— Rien, une simple égratignure, répéta Sholmès, cherchant à s’illusionner.
Le sang coulait en abondance, et la face était livide. Le docteur, vingt minutes après, constatait que la pointe du couteau s’était arrêtée à quatre millimètres du cœur.
— Décidément, conclut Sholmès, la chance le favorise. Il en sera quitte…
— Pour six semaines de lit et deux mois de convalescence, acheva le docteur… à moins de complications.
Pleinement rassuré, Sholmès rejoignit le baron au boudoir. Le mystérieux visiteur avait fait main basse sur la tabatière enrichie de diamants, sur le collier d’opales et, d’une façon générale, sur tout ce qui pouvait prendre place dans les poches d’un honnête cambrioleur.
La fenêtre était encore ouverte, un d
