Дон
Медсестра средних лет, невысокая, в прозрачно-марлевой шапочке трясет меня за плечо.
- Что? Да. – потираю глаза, поднимаясь.
- Девушка Вас зовет. Идемте, пока врач не видит, а то нельзя еще к ней…
Обожаю эту страну, где «нельзя, но все же можно» - стиль жизни и образ мыслей. Наверное, я устарел как вид, раз постоянно подмечаю оплошные нестыковки в речи и в поведении. Иду за женщиной по широкой лестнице. Волнительно. Увижу ее сейчас, Маруську эту. Мокрые пряди на лице, слезы на щеках или капли дождя, а еще зелено-желтые глаза, светлый янтарь. Нет, вовсе не похожи они на желтые фонари по больничным стенам коридора. Те глубокие, мягкие как осеннее разнотравье, подсушенное в риге.
- Две минуты, и обратно дорогу знаете, хорошо?
Киваю, соглашаясь, и открываю дверь в палату. Небольшая о
