– Qu’est-ce que tu as à la main ? Ton revolver... Ah ! maman, tu ne vas pas tirer ?...
– Je devrais... je devrais..., dit Véronique. C’est un tel monstre !... C’est comme sa mère... j’aurais dû... nous regretterons peut-être...
Et elle ajouta, presque à son insu :
– Il a tué ton grand-père.
– Ah ! maman... maman...
Elle le soutint pour qu’il ne tombât point, et, dans le silence, elle entendit les pleurs de l’enfant qui sanglotait contre elle, et qui balbutiait :
– N’importe... ne tire pas... maman...
– Le voilà..., mon chéri... tais-toi... le voilà... regarde-le...
L’autre passa. Il marchait lentement, un peu courbé, l’oreille aux aguets. Il parut à Véronique exactement de la même grandeur que son fils, et, cette fois, en le regardant de façon plus attentive, elle ne s’étonna pas t
