XII
Hélène, effarouchée, tremblait sans cesse. Les visites qu’on lui faisait, colles, qu’elle attendait et qui ne venaient pas, le bruit, le silence, les appartements, la rue elle-même, tout lui faisait peur. À toute rencontre elle tressautait. Son ancienne amie de pension, Cécile, mariée depuis longtemps dans la finance, vint la voir en grande cérémonie. Sous les minauderies et le papotage de la visiteuse perçait une pointe de curiosité qui mettait Hélène à la t*****e. L’entrefilet du Spectator avait piqué la curiosité de Cécile, qui pourtant se résignait à partir désappointée.
Elle était déjà debout quand elle se ravisa.
– Ces journalistes, dit-elle, n’ont pas le sens commun. Quel est donc celui qui disait qu’on avait donné à l’affreux malheur qui vous a frappée, pauvre chérie, des pr
