День плавно приближается к вечеру. Лучи солнца окрашивают номер отеля в оранжево-красную палитру. Я на кровати, спряталась под плед. Митин в кресле напротив, закинул ногу на ногу. Между нами на маленьком столике вскрытая корзинка. Порванный целлофан лежит в стороне, иногда шурша из-за ветра, прорывающегося в комнату через открытое окно.
Вскрытая бутылка вина и два бокала. Начали мы с распития алкоголя, но с тех пор, а прошло уже более двух часов, так и не продвинулись в разговоре. Жидкость из бутылки перекочевывает в наши желудки, но языки не развязывает. Он хотел говорить, пусть и начинает первым. Ведь очевидно, что кто первый откроет рот - проиграл.
Давление растёт, даже дышать становится тяжело.
Наконец, первым не выдерживает Георгий Алексеевич.
- С чего начнём? - напряжённо сцеп
