Плеснув в лицо холодной воды, взволнованно сжимаю края раковины и поднимаю испуганный взгляд на отражение в зеркале. Метка. Уже не такая яркая, но все равно заметная. Края четкие, повторяющие форму его зубов. Такую не замазать тональным кремом, не скрыть воротом водолазки или шарфом. Метки не прячут. Ими гордятся. Да и скрывать смысла нет. Потому что любой теперь поймет, что я нашла Пару, по запаху. Кофе смешался с бергамотом, грейпфрут и корица — с жасмином.
Пара. У меня есть Пара, да не абы кто, а Лёша, от которого я какого-то черта прячусь уже целую неделю. Он приходит, ломится в двери, как бешеный, и кричит. А я боюсь подойти ближе, чтобы снова не утонуть в его запахе и не стать безвольной куклой. Это очень больно — прятаться от Истинного. Но, как мы все прекрасно помним, я не совсем
