Memoria De Un Halcón

Capítulo 3-1

3

LOWER QUINTON, WARWICKSHIRE, Y BARHOLM, LINCOLNSHIRE, 2021 AD

Con las fosas nasales ensanchadas, Jake golpeó la mesa con un puño. Afortunadamente, estaba de regreso en casa por compromisos laborales y solo, porque estaba ansioso por una pelea. Liffi había ido de compras y entonces estaba a salvo del chasquido de mandíbula y el sarcasmo y otras reacciones irracionales provocadas por su viejo e inconsecuente adversario, Bill Backhouse. El periodista de tabloide había logrado una vez más despertar la ira de Jake, que, esta vez, al menos, no estaría dirigido a un observador inocente.

Jake, agarró el periódico y miró los titulares de nuevo: DESECRACIÓN DE TODO LO QUE ES SANTO.

Estrujó el periódico como si fuera una toalla húmeda, solo deteniéndose cuando los músculos de sus antebrazos le dolieron. En este punto, lo arrojó a la alfombra y estampándolo allí, pretendiendo que era la cabeza del periodista pirata. Todavía temblando por la furia reprimida, se arrojó en el sillón y se relajó, para intentar calmarse adoptando un pensamiento lógico.

Por qué debía dejar que el garabateado inútil se metiera bajo su piel, necesitaba una respuesta clara. Jake pensaba que la sabía. Era la manipulación implícita de la verdad, las insinuaciones que lo irritaban. ¿Qué era lo que había escrito? Dos veces investigado por asesinato, el notorio oportunista Conley, autor de best sellers basados en su notoriedad… Actualmente director exitoso de un parque temático en la cresta del mismo descrédito… bla, bla, bla. ¿Mojó el canalla su pluma en tinta de pura envidia? ¿Era un escritor frustrado? ¿Era porque las dos novelas de Jake habían encabezado las listas de bestsellers? ¿Observaba ahora la carrera directiva de Jake en la cumbre, desde su sucio escritorio en el campamento base?

Lo que sea que inspiraba sus venenosos artículos, Bill Backhouse, como ningún otro, tenía la habilidad de liquidar a Jake, que había luchado duro y fuerte para limpiar su nombre. Esforzándose, aún ahora, para ser aceptado. Él deseaba solo ser visto como una persona ordinaria. Backhouse sospechaba correctamente que era cualquier cosa menos normal. Aunque tenía poca o ninguna idea de la extensión de la condición paranormal de Jake, poseía una persistencia perruna que lo había llevado a vomitar su último artículo.

No debió haber sido difícil para él encontrar quien era el responsable por la erección del templo Pagano en Goodmanham. Aunque el concepto del santuario era de Liffi, como la supervisión cada día de los progresos, la firma de Jake era la que estaba en todos los cheques y contratos. Cualquier truco que valiera dos peniques podría desenterrarlo. La pregunta era cómo reaccionaría uno a la información. El instinto de Backhouse era arrojar barro de la manera más melodramática posible, o como Jake había visto, para provocar problemas. ¿Por qué más habría ido corriendo con el Arzobispo de York para ver su reacción ante la construcción de un santuario Pagano en su diócesis?

Jake, arrepintiéndose de haberlo maltratado, se levantó de su asiento y recogió el periódico arrugado. Corrigió el daño lo mejor que pudo y alisó las páginas arrugadas en la mesa. Quería releer los comentarios del digno arzobispo, porque ellos debían tener una respuesta. Ennegreciendo sus manos con la tinta de la impresión, alisó el artículo relevante lo suficiente para comprender el sentido de las palabras. Voy a hacer todo lo que esté en mi poder para convencer a Whitehall para derribar esa abominación en el nombre del Señor.

Jake se burló. «¿Quiso decir en el nombre de sí mismo?»

Leyó. … por supuesto, este es un país donde la libertad de culto está constitucionalmente consagrada…

«¡Bravo, ahora está hablando!»

…y cualquiera puede construir edificios para venerar a su Dios. Pero esta aceptación asume una perspectiva monoteísta. Cualquier otro es aborrecible para una sociedad cristiana.

«Exactamente, ¡para una sociedad cristiana!»

…en palabras de nuestro Salvador en el Evangelio de Juan, «Yo soy el camino, la verdad y la vida. Ningún hombre llega al Padre, si no es por mí».

«¡Ah, la vieja propaganda de Yahwed!»

Furioso, Jake tomó su móvil y presionó la entrada de Backhouse, entre sus contactos.

El periodista contestó:

—Sr. Conley, ¿a qué debo el honor?

—Como si no supiera, usted, medio-informado, cerebro muerto hijo de…

Escuchó el grito ahogado y casi balbuceando:

—Tranquilo, no hay necesidad…

—¡Toda necesidad! ¿No se le ocurrió levantar su teléfono para preguntarme que pienso acerca de las declaraciones del arzobispo? ¿No piensa que sus lectores tienen derecho a informes equilibrados e imparciales? No, usted no lo hace. Este es el punto con usted, ¿no?

—Si usted tiene algo que decir, Sr. Conley, sáquelo y veré como lo meto en la publicación de mañana.

—Será mejor que lo imprima textualmente. ¿Está claro? De otro modo, ¡yo sé cómo manejarme con alimañas como usted, Backhouse!

La respuesta llegó temblorosa y sin aliento.

—No necesita ser abusivo. Lo reportaré palabra por palabra. Empecemos. El grabador está encendido.

—El propósito del templo en Goodmanham está constituido por un movimiento de regreso a la Naturaleza, buscando un refugio pacífico de los males de la civilización post-industrial. A pesar de las objeciones del arzobispo, todas las autorizaciones ministeriales han sido solicitadas y obtenidas. La iniciativa implica un simple renacimiento de la herencia, una estructura no representa ningún dogma religioso fijo o teología. En cambio, ofrece una visión panteísta, como es apropiado hoy en día, al lado del Camino Wolds como nuestros antepasados en la prehistoria o en la era Sajona. ¿Tienes eso, Bill? ¡Sí, espléndido! ¿Alguna pregunta? No, nosotros no nos beneficiamos de subsidios gubernamentales. Es un proyecto auto-financiado. El contribuyente no tendrá que contribuir con un penique. Por favor remarca esto, es una contribución sin fines de lucro para la herencia de nuestro país.

El tono del reportero era sospechoso.

—Hay más en esto de lo que parece. Se está guardando algo, Conley. Pero cualquier cosa que sea, iré al fondo de esto. Usted no es del tipo altruista y no me convence. Pero tiene mi promesa. Publicaré lo que me ha dado, palabra por palabra, pero haré mi trabajo. ¡Mire si no lo hago!

Cortó la llamada antes que Jake pudiera responder, y escupió en la habitación vacía:

—¡Maldito sea! Donde hay Backhouse, hay malicia.

Se sentó tranquilamente en su sillón por un momento, temiendo pensar a qué niveles había subido su presión arterial. Con los ojos cerrados, controlando su respiración. Pronto se había calmado y estaba perdido en sus pensamientos.

Liffi no había respondido sus llamadas. Más temprano, en el teléfono ella le había dicho que iba a comprar huevos. Ella debería estar atendiendo algo que involucraba el templo. No se arrepentía de la molestia adicional. No cambiaría su hermosa esposa por ninguna otra, ni aún por una top model.

El santuario estaba trayendo problemas, como había previsto, pero sus estudios sobre Paganismo lo habían preparado para una reacción y él podía comprender mucho más acerca de lo que atraía a Liffi al Paganismo. Lo que le gustaba de esto más que cualquier otra cosa era una verdad fundamental envuelta en un simple credo: Nosotros somos nuestras obras. La importancia de recuperar un sentido de espiritualidad étnico era clara para él también, pero hasta que él hubiera investigado más profundamente, las molestas campanas de alarma seguían tintineando. No tenía una idea coherente de qué debía hacer. Si hubiera sabido lo que estaba haciendo Liffi en ese momento, podría haber formulado una.

Liffi había conducido hacia el sur de Lincolnshire, hacia el pequeño pueblo de Barholm, cerca de Stamford. Había encontrado en Internet a un tallador de madera que producía también figurillas para altares paganos. Ella había amado la fotografía de una estatua de Freya de roble tallado, completa con capa de plumas de halcón, collar y dos gatos. Cada uno de estos simbolizaba la esencia del mito de la diosa. Liffi había hablado con el tallador por su móvil, pero necesitaba un encuentro personal.

Kennerh Robinson, en sus treinta, barbudo, de pelo largo, de dos metros y fracción de altura, se alzaba sobre ella como un guerrero vikingo, pero juzgó la firmeza de su apretón de manos apropiado para una dama.

—Como le dije por teléfono, tengo un proyecto macizo en mente para usted, Sr. Robinson.

—Ken. Por favor llámeme Ken. —Su cálida sonrisa se extendía a sus ojos grises—. ¿Qué tiene en mente? —Barrió la ceniza de cigarrillo de un taburete y le indicó que se sentara—. Un poco espartano, me temo. —Dio vuelta un cubo de metal, y se sentó incómodo frente a ella, levantando una ceja expectante por una respuesta.

Ella sacó su móvil de un bolsillo trasero y tocó el ícono de la galería para recuperar la fotografía de la escultura de Freya que ella había copiado.

Le mostró la pantalla a él.

—Usted esculpió esto. Es exquisito, y yo quiero una.

—Pensé que había dicho un proyecto enorme. —Sus ojos se burlaron de ella.

Ella se rió coquetamente. Este artesano la atraía.

—Cuatro metros de alto.

Su mandíbula cayó, los ojos bien abiertos, y él balbuceó:

—U-usted está bromeando. ¡Dígame que está bromeando!

—¿Puede hacerlo? Digo, idéntica a esta, ¿pero de cuatro metros de alto?

Endureciendo su postura, parpadeó rápidamente antes de mirarla fijamente.

—Depende.

—¿De qué, Ken?

El presionó una mano contra su pecho, con los dedos extendidos.

—Primero que todo, llevará tiempo, y el tiempo es dinero. Luego está la cuestión del material…

—Tiene que ser roble. No puedo considerar ningún otro.

—El roble es más lento y costoso que la madera blanda, por lo que volvemos al tiempo y el dinero.

Sonriendo tímidamente jugueteó con su trenza cosida.

—El p**o no es un problema, pero necesitaré un estimado. Quiero todos los mismos detalles, replicando lo que usted puso en la estatuilla de veinte centímetros. Pero recuerde, este polo de los dioses debe ser visto en los alrededores.

—Entonces usted es una Pagana, Srta. Wyther. —Extendió una mano.

Ella la tomó y no la soltó, mirándolo a los ojos.

—Debería haber sabido que tú también lo eras por los detalles en tu Freya, el Brosinga neme (collar de Freya) y todo.

—¡Ah, la gargantilla dorada! Conoces del tema, ya veo.

—Estoy abriendo un templo para Freya en Yorkshire y necesitaremos un tótem.

—He leído algo en el periódico de la otra mañana. ¿No está el famoso Jake Conley involucrado de alguna forma?

Una sonrisa reservada llegó, y se fue rápidamente.

—Jake es mi socio, pero de alguna forma estoy tratando de convertirlo al Paganismo, aún así él está financiando mi santuario.

—Entonces no me preocupo acerca de esta comisión.

—Si te refieres al p**o, para nada. Estoy muy feliz de dejar un generoso adelanto para mostrar buena fe. Pero, —Ella se levantó y finalmente le soltó la mano—, quiero ver al maestro en acción. No puedo creer como puedes tallar todas esas pequeñas curvas sin un desliz. Estoy segura que dañaría cualquier esfuerzo más allá de la redención.

—Ay, estoy seguro que podrías. Si tienes práctica, calma y paciencia. Por favor entra en mi taller. —Ellos cruzaron el piso desordenado sembrado de virutas, hacia un banco cuya superficie estaba llena con herramientas, y se pararon bajo una amplia ventana de un solo cristal—. Estoy trabajando en esta estatua de Wodem. —Levantó una figurilla, de aproximadamente el mismo tamaño que la que había fotografiada de Freya—. Está casi terminada. La madera es roble, por cierto. —Levantó la estatuilla de un hombre con barba completa y un bastón en su mano derecha.

Liffi la tomó y giró para verla a la luz.

—Eres muy inteligente. ¿Cómo manejas todos los pequeños detalles?

—Como esto. —Le quitó la figura y tomó una herramienta—. Una gubia de 41/6. Tiene una V de 60° para una incisión cuidadosa. ¡Mira! —Presionó hábilmente y movió el cincel—. El meneo hace que el corte sea más fácil y más controlado. —Ante sus ojos, produjo una perfecta gorra para la pequeña figurilla del dios.

—¡Wow! Trabajas bien. Pero dime, Ken, ¿no necesitarás herramientas distintas para un proyecto como el mío?

—Honestamente, no puedo empezar hasta que vaya de compras.

—¿Cómo es eso?

—Me refiero, tendré que andar penosamente entre vendedores de madera hasta encontrar un tronco de cuatro metros que sea adecuado para el poste. Y eso puede no ser fácil. Necesita ser recto y sin defectos. Lo sabré cuando lo vea, pero encontrarlo podría ser un trabajo del demonio.