Cela fait maintenant huit heures que j'écris à mon bureau. Dans ma chambre. Chez moi. Dans le Sussex. Je suis rentrée il y a quelques jours, et depuis je ne fais que ça: écrire et dormir. Je mange très peu, mon appétit s'est évanoui. Magda me fait monter un plateau, de temps à autre pour me forcer silencieusement à me nourrir, mais je n'y arrive pas. Rien ne passe.
J'ai presque fini mon roman; ça parle d'un couple qui n'arrive pas à communiquer sereinement par la parole, alors qu'ils ont trouvés une parfaite symbiose sexuelle. Avant, j'aurai été incapable de me lancer dans une telle aventure. Lorsque j'ai rencontré Anthony, l'idée m'est apparue aussi soudainement, qu'il est arrivé dans ma vie. J'ai eu la conviction que j'en étais capable. Les mots me viennent sans véritablement les cherc
