—Qué terco eres. Ella no me cuenta sus cosas.
Me confunde. La madura pelirroja primero me dice una cosa, y luego otra. Es muy contradictoria.
—El otro día las oí hablar —le confieso—. La instigabas a que tuviera una canita al aire. Y eso no me gustó.
Elvira se mira sus pechos. Los amasa con sus propias manos que todavía tiene mi saliva. Y quisiera que fueran mis manos quienes la siguieran acariciando.
—¿Crees que tu madre es feliz, Santi?
—¿Eh? Obvio sí.
—¿Cómo lo sabes?
—Porque… ella sonríe, se le ve contenta.
—Cuando una mujer sonríe puede estar llorando por dentro.
—¿Qué quieres decir?
—Eso, cielo. Tu madre no es feliz.
—¿Por qué no?
—Por tu padre.
—Papá puede ser un ogro, pero la quiere.
—A cierta edad, Santi, el amor no es suficiente. En un matrimonio hace falta sexo. Y
