El diablo esta aqui

Amira Me quedo inmóvil frente a la puerta de mi oficina cerrada y observo la manija como si estuviera contaminada con ántrax. Mis empleados no se atreverían. Saben que mi oficina está fuera de los límites. Y mis padres están a más de mil kilómetros, en Florida, disfrutando la vida como jubilados con los pagos mensuales que les envío de las lúgubres ganancias de la destilería. Apenas se mantiene en pie, incluso después de cuatro generaciones de aferrarse a la vida de hacer whisky irlandés en Nueva Orleans. Este sótano no está embrujado. Este sótano no está embrujado. Repito esa verdad como un cántico hasta que mi corazón se desacelera a un ritmo semi normal. Es mejor que el fantasma de mi esposo muerto no esté adentro, o que el cielo me ayude, porque mataré a Brett yo misma otra vez. Armandome de valor con la misma voluntad de hierro que he puesto para sacar a esta empresa de las trincheras, agarro la manija, abro la puerta de golpe y me lanzo adentro, intentando el elemento sorpresa. O una falsa valentía. O… algo. —¿Tratando de hacer una gran entrada? La voz profunda que sale de la oscuridad hace que me estremezca hasta la médula de mis huesos. Solo la he escuchado una vez antes, a través de la madera maltratada de la misma puerta cerrada que acabo de atravesar, pero estaba lanzando amenazas que no entendía, no haciendo una pregunta de manera fría y controlada. No había manera de que quisiera estar en la oscuridad con esta voz. No es un fantasma. Es peor. Es el maldito coco, susurrado en las sombras, pero nunca mencionado en compañía de gente de sociedad, es casi como si decir su nombre lo fuera a hacer aparecer. Y nadie quiere eso. Nunca lo he dicho. Ni siquiera quiero pensarlo ahora, pero mi cerebro lo evoca de todos modos. Lohan Mount. Busco a tientas en la pared de hormigón para encontrar el interruptor de la luz, pero al encenderlo no pasa nada. Oh, dulce Jesús. Voy a morir y ni siquiera lo veré venir. La silla del escritorio antiguo cruje justo antes de que se prenda el tenue resplandor de la lámpara de escritorio. Primero veo sus enormes manos, luego sus antebrazos bronceados con los puños de la camisa blanca enrollados. La luz no llega hasta su rostro. —Cierre la puerta, Srita. Clear. Tragando la saliva acumulándose en mi boca por el hecho de que sabe mi nombre, muevo la mano como si respondiera directamente a su orden. Busco a tientas la manija detrás de mí cuando todo lo que realmente quiero hacer es dar media vuelta y correr. A la policía. Tal vez podría… no sé. ¿Sálvame? Miro por encima de mi hombro, agarrando la manija mientras la puerta cruje al cerrarse, el impulso de huir crece a medida que la tenue luz del pasillo desaparece de la vista. —Da un paso en esa dirección y perderás todo. Mis pies se congelan en el suelo de cemento agrietado mientras una gota de sudor desciende por mi pecho. Normalmente lo atribuiría a las condiciones de sauna producidas por los alambiques de whisky, pero no esta noche. —¿Qué quieres? —susurro—. ¿Por qué estás aquí? La silla cruje cuando se levanta, sus dedos grandes ajustan el botón en su saco, pero su cara no entra a la luz. —Usted tiene una deuda conmigo Srita. Clear, y estoy aquí para cobrarla. —¿Una deuda? Mi mente se apresura a pensar en cómo demonios podría deberle dinero. Nunca antes lo había conocido. Demonios, nunca antes lo había visto, solo escuché su voz mientras escuchaba a escondidas. Mi clase no se mezcla con su… bueno, al menos la mayoría de mi clase. Circulaban algunos rumores de que mantuvo a Richelle LaFleur, una chica de nuestra iglesia, como amante hasta que desapareció hace un año. Bloqueo esa dirección de pensamiento por completo. —¿De qué está hablando? —De alguna manera, me las arreglo para formular la pregunta. Dos dedos empujan hacia adelante un documento titulado NOTA PROMISORIA a través de la madera con cicatrices de mi escritorio hacia la luz. Mis ojos miran fijamente los papeles, pero estoy demasiado aterrorizada para acercarme más. Oh, dulce Jesús, Brett. ¿Qué hiciste? Mi corazón golpea contra mis costillas. —¿No quiere saber cuánto pidió prestado su marido poniendo este lugar como garantía? —¿Cuánto? —pregunto, avanzando lentamente hacia él contra mi voluntad. —Medio millón de dólares. Inspiro profundamente por la sorpresa. —Está mintiendo. Con ambas manos sobre el escritorio, se inclina y deja al descubierto su rostro ante la tenue luz. Rasgos severos tallados en granito, penetrantes ojos oscuros y una mirada implacable contrastan con la relativa cortesía del traje que le queda a la perfección. —Jamás miento. ¿Medio millón de dólares? No es posible. —Hubiera sabido si Brett hubiera pedido prestado esa cantidad de dinero, y déjeme decirle que no la pidió. Se encoge de hombros como si la información no significara nada para él. Y tal vez no lo hace. —Su firma dice que lo hizo, y esta deuda está vencida. Mis ojos se centran en los papeles sobre el escritorio. Si realmente lo hizo… los efectos serían catastróficos. Cuatro generaciones de Clears han dedicado sus esperanzas, sueños y fortunas para mantener vivo este legado. No puede terminar conmigo. —No tengo el dinero. —Lo sé. Su respuesta me hace retroceder. —Entonces por qué… Se aleja de la luz y se acerca a mí. Me encojo contra la pared a medida que avanza, bloqueando mi vía de escape hacia la puerta. No hay ningún lugar para correr. Me ha atrapado. —Porque hay algo que podría estar dispuesto a tomar a cambio. Se necesita todo lo que tengo para mantener mi voz firme mientras mi corazón amenaza con estallar en mi pecho. —¿Qué? Se detiene a menos de medio metro de mí y sus labios carnosos forman una sola palabra. —Usted.