— C’était un homme à l’éthique douteuse, si j’ai bien compris.
— Douteuse ? ricana Rabinowitz. J’en doute. Son éthique était propre comme un sou neuf : elle n’a jamais servi. Il attirait de jeunes auteurs brillants dans ses filets, puis les y étouffait. Ses contrats étaient des pièges d’où ses clients ne pouvaient s’extirper qu’après lui avoir sacrifié toutes leurs premières œuvres — et j’en connais quelques-uns qui l’ont fait. Si des larmes sont versées à ses funérailles, la tristesse n’y sera pour rien.
— Vous faites un suspect idéal.
— Je n’ai aucun mobile, hormis celui purement intellectuel de nettoyer ma profession. De plus, vous savez que je n’ai pas été à Miami dernièrement.
— En tant que détective, je hais les coïncidences.
— Ah bon ? rétorqua Rabinowitz avec un grand sourire.
