Deormund giró el objeto tallado en su mano, aún no satisfecho. Otro recorte de la laminilla, la boquilla del silbato de cuerno, un riguroso raspado del conducto de humos y ya estaba listo. El joven de veintidós años nunca desperdiciaba una cornamenta desprendida, pues tallarlas era parte integrante de su vida como pastor de ciervos. El mango del cuchillo que acababa de enfundar era obra suya. Se preguntó cómo reaccionaría su mejor amigo ante su última obra de artesanía. Sólo había una forma de averiguarlo: se llevó el silbato a los labios, sopló y emitió una nota estridente que la brisa marina transportó hasta el bosque donde Mistig pasaba el tiempo.
Salió de entre los árboles, saltó hacia él y se detuvo en seco, con su desgreñada cabeza gris inclinada inquisitivamente como preguntando qu
