•°•°•Quinta-Feira•°•°• | Vicent De Lucca
— Foi ótima a nossa noite, mas.. — Quis rir, da loira sentada sobre a cama, me encarando com os olhos inchados. — eu não acho que isso vá dar certo.
— Capo.. — Ela murmurou. — O que você está falando?
— A incompetência do médico, que ganhou uma bolada em cima de vocês. — Tomei uma dose de whisky. — Acha que eu nunca arranquei a p***a de um cabaço?
Ela piscou nervosa no próprio lugar. Seus dedos apertaram o lençol branco em volta do seu corpo. Seus olhos se encheram de lágrima, enquanto uma expressão de pânico pelo seu rosto.
O medo a consumia de dentro da para fora. O medo da morte nunca esteve tão próximo dela.
— Você pode se vestir e ir embora. — Falei, bebericando o meu whisky. — Ou, você pode, simplesmente, morrer hoje.
Ela arregalo
