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Je sens mon visage éclaboussé de sang et je me demande si je suis morte.
J’ouvre lentement mes yeux et prends conscience de ce qui est arrivé. Je ne suis pas morte; il n’a même pas fait feu sur moi. Le chasseur d’esclaves a été abattu par derrière, et sa cervelle m’a complètement éclaboussée. Quelqu’un l’a abattu. Quelqu’un m’a sauvée.
Je lève les yeux et aperçois Logan debout derrière lui, son pistolet à bout de bras, encore fumant. J’ai du mal à y croire. Il est revenu pour moi.
Logan se penche et me tend la main. Je la saisis. Elle est énorme et rugueuse, et il me remet sur pied d’un geste vif.
— MONTE ! crie-t-il.
Je cours du côté passager et saute à l’intérieur. Logan s’installe sur le siège du conducteur, claque la porte et alors que je suis à peine montée, il démarre en tro
