Christopher nahm einen kleinen Schluck Blut aus seinem Kristallglas und lehnte sich auf seinem langen Chesterfield-Sofa gegen die abgerundete Lehne. Er stieß einen tiefen Seufzer aus. Er hatte extra Blut gewählt, das von einem Yoga-Meister gespendet worden war, um etwas Ruhe zu finden, aber es funktionierte nicht.
Er stellte das Glas ab, bevor er es durch seine Anspannung zersplitterte, und schloss die Augen. Er bemühte sich, an alles Mögliche zu denken, nur nicht an Alice. Oder daran, wie das Licht in ihren Haaren spielte. Oder daran, dass der Duft ihres tiefen Verlangens sein eigenes Verlangen nach ihr so widerspiegelte, dass es seiner ganzen, im Laufe vieler Jahrhunderte erlangten, Selbstbeherrschung bedurfte, sie nicht in seine Arme zu ziehen und zu küssen, bis sie weiche Knie bekam.
