– Vous m’appartenez ! lui dit-elle. Si vous êtes honnête homme, vous devriez tâcher de me rendre le plus tôt possible ce que vous me devez…
Le gentilhomme, en qui le sang des Steinbock s’alluma, devint pâle.
– Mon Dieu ! dit-elle, bientôt nous n’aurons plus pour vivre que les trente sous que je gagne, moi, pauvre fille…
Les deux indigents, irrités dans le duel de la parole, s’animèrent l’un contre l’autre ; et alors le pauvre artiste reprocha pour la première fois à sa bienfaitrice de l’avoir arraché à la mort, pour lui faire une vie de forçat pire que le néant où du moins on se reposait, dit-il, et il parla de fuir.
– Fuir !… s’écria la vieille fille !… Ah ! monsieur Rivet avait raison !
Et elle expliqua catégoriquement au Polonais, comment on pouvait en vingt-quatre heures le mettre
