– Tiens ! Mme Boche ! cria-t-il tout d’un coup. Ohé ! Mme Boche !
Il venait d’apercevoir la concierge traversant la chaussée. Elle leva la tête, le reconnut. Et une conversation s’engagea du toit au trottoir. Elle cachait ses mains sous son tablier, le nez en l’air. Lui, debout maintenant, son bras gauche passé autour d’un tuyau, se penchait.
– Vous n’avez pas vu ma femme ? demanda-t-il.
– Non, bien sûr, répondit la concierge. Elle est par ici ?
– Elle doit venir me prendre... Et l’on se porte bien chez vous ?
– Mais oui, merci, c’est moi la plus malade, vous voyez... Je vais chaussée Clignancourt chercher un petit gigot. Le boucher, près du Moulin-Rouge, ne le vend que seize sous.
Ils haussaient la voix, parce qu’une voiture passait. Dans la rue de la Nation, large, déserte, leurs p
