Холодный, пронизывающий до костей ветер – единственное, что кроме жалости и сожаления я ощущаю. Вжав голову и обняв себя за крупно содрогающиеся в рыданиях плечи, сижу и смиренно жду смерти.
Время остановило свой бег. Звуков по-прежнему нет. Понимаю – слёзы не помогут, но они льются сами по себе, не прекращаясь. Что-то касается плеча… заставляя сердце остановиться в ожидании. «Хоть бы не было больно!» – мысленно молюсь. Но ничего не происходит. И вдруг… кто-то хватает моё безвольное, превратившееся в тряпичную куклу тело, забрасывает на твёрдое, крепкое плечо и куда-то тащит.
Куда? Зачем? Уже всё равно. Что бы ни случилось, даже если я выживу, глупая, нелепая смерть Артона навечно останется на моей совести, и всё внутри воет. Нет, уже не от страха, от боли! Но не физической…
И тут неожи
