Утопаю в тёмных радужках напротив и понимаю, что безумно хочу, чтобы он поцеловал меня. Прямо сейчас, грубо и властно. Но Рэймонд лишь грустно смотрит на мои несчастные губы, и слегка приобнимает за талию. Фантазия сама рисует неприличные картинки в голове. Еле сдерживаю стон. Когда я стала такой озабоченной? Тело сводит от неминуемо приближающегося возбуждения, которое, уверена, выбьет все пробки, и я просто накинусь на мужа сама. Дураку понятно, что мужчина не хочет спешить, только вот вряд ли знает, как я умираю от желания прикоснуться к нему не простым поцелуем, а со всем жаром, что, кажется, скоро сожрёт меня изнутри.
Упорно смотрю ему в глаза, улавливая в самой глубине знакомые проблески вожделения. На сколько же хватит твоей выдержки, милый? Взгляд манит, дурманит. Ощущаю, как меня
