Se sentaron alrededor de una mesa en el interior de la taberna. El lugar era oscuro y mohoso. Una mujer de pechos anchos y delantal sucio puso sobre la mesa un pastel de conejo. Blodwyn pidió otra hogaza de pan, mientras Quill pedía una segunda ronda de cerveza para los tres. La gruesa corteza se resquebrajó bajo el talón de la cuchara de Mykal. Un fragante vapor se elevó en el aire, escapando por la abertura central.
—Huele de maravilla —dijo Quill, y levantó el pastel, echando salsa, conejo y trozos de patata y zanahoria en su plato, sobre su trozo de pan—. Me atrevería a decir que me estaba cansando del cuervo de la montaña.
Blodwyn apiló la tarta en su plato y Mykal fue el último en raspar con la cuchara dentro de la lata hasta que cayó hasta el último trozo en el plato.
—¿Cómo está
