Данте
Дыхание тяжёлое. Рваное. Оно с адской болью врывается в лёгкие. Во рту ощущается отвратительный привкус крови. Горло разрывает убийственный кашель. Я поворачиваюсь на бок, хриплю, откашливаюсь, хватаясь за сердце, пытаюсь понять, что происходит, где я нахожусь, голову напрягаю, разлепляя тяжёлые, будто налитые свинцом, веки.
— Алиса! — вою, закашливаясь, потому что вспоминаю то, что, блядь, случилось на свадьбе. Кровавый пир это, а не свадьба! Сука! Вильмонт! Тварь подлая, двуличная мразота!
— Данте! Очнулся? — слышится напряженный голос брата. Нечёткий. Обрывками доносится до затуманенного сознания.
— Де-мир. Мне херово.
— Знаю, знаю. Потерпи. Не отключайся только, дыши!
Я держусь за бок, который неимоверно жжет, привстаю, осматриваясь. Где я? В тачке. Мы куда-то несёмся. А
