« Qui met à prix ?
— Cent dollars, dit mon ami.
— Cent dollars pour M. Pinkerton, cent dollars ; personne ne fait d’offre ? Cent dollars, rien que cent dollars ?… »
J’observai de nouveau mon voisin avec un mélange d’étonnement et de sympathie ; je fus rappelé à moi-même par ces mots :
« Plus cinquante dollars. »
Pinkerton, le commissaire-priseur, les assistants, se regardèrent étonnés.
« Pardon, dit le commissaire-priseur, quelqu’un a mis une surenchère ?
— Et cinquante dollars, » reprit la voix.
Cette fois, je regardai l’auteur de cette surenchère. C’était un homme mal vêtu, au teint gris, à la figure bourgeonnante, dont les mouvements désordonnés et nerveux faisaient croire qu’il avait la danse de Saint-Guy. Il semblait à la fois heureux de se trouver là et d’attirer l’attention,
