Elle ne bougeait pas plus qu’une figure de cire. Laide, humble, vêtue en fille modeste qui ne songe point à plaire, une institutrice peut-être, elle était partie pour le Rêve, emportée par une phrase ou par un mot qui avait ensorcelé son cœur. Elle continuait, sans doute, selon la poussée de ses espérances, l’aventure commencée dans le livre.
Bertin s’arrêta, surpris :
– C’est beau, dit-il, de s’en aller comme ça.
Ils avaient passé devant elle. Ils retournèrent et revinrent encore sans qu’elle les aperçût, tant elle suivait de toute son attention le vol lointain de sa pensée.
Le peintre dit à Annette :
– Dis donc, petite ! est-ce que ça t’ennuierait de me poser une figure, une fois ou deux ?
– Mais non, au contraire !
– Regarde bien cette demoiselle qui se promène dans l’idéal.
– L
