— Ах да, конечно! Сейчас положу, — засуетившись, я вскочила со стола и принялась накладывать в тарелку картофель.
Мирон стоит за моей спиной и внимательно наблюдает за каждым моим действием, словно любуется чем-то эстетически-прекрасным, этим самым вгоняя меня в волнение.
Если ему не понравится?
Выгонит же.
Вдруг еще разозлится?
Он же никогда такого не ел, привык по ресторанам ходить. А тут я со своей деревенской картошкой. Ну что ж, сам попросил, я здесь ни причем.
— Это конечно не то, что вы привыкли употреблять, так… домашняя стряпня, — зачем-то оправдываюсь, ставя на стол еще одну тарелку и приборы. В ответ получаю очередную обаятельную ухмылку. На этот раз я замечаю ямочки на щетинистых щеках миллионера. Боже, сейчас он выглядит еще сексуальный, чем пять минут назад, но я дол
