TRES
“¡Owen!” ¡Owen, el Calvo de Strathclyde!” Las palabras viajaron por el campamento dormido, despertando a hombres y mujeres y haciendo ladrar a una veintena de perros. “¿Dónde está Owen el Calvo?”
“Está durmiendo”, murmuró Melcorka, dándose la vuelta en el suelo y sujetándose la cabeza. “Yo también. Vete”.
“Soy Owen el Calvo”. Owen dio un traspié y miró desde la tienda real, todavía aturdido por el sueño y vestido sólo con su leine. Sin afeitar y con la lluvia goteando de su calva, no parecía uno de los mejores guerreros de Alba.
“Soy el hombre que conoces como el Carnicero”. El guerrero encapuchado todavía estaba a horcajadas sobre su pony garrón, con el hombre gris parado sin rasgos distintivos a su lado.
“Te hemos estado buscando”, dijo Owen mientras media docena de lanceros de
