— Mon oncle ! fit le jeune homme d’une voix étranglée…
Et se serrant contre Maggy dans un mouvement d’instinctive angoisse :
— C’est lui, Maggy, lui… tous les jours, je craignais… c’est lui !
Mgr Périgoux marchait lentement, les pieds entravés ; ses poignets enchaînés derrière le dos ramenaient les bras en arrière découvrant entièrement la poitrine sur laquelle brillait la croix pastorale.
— Mon oncle ! appela Robert, oubliant toute prudence.
Les yeux de l’évêque d’un gris bleuté, vifs et très doux, se tournèrent vers l’angle du palais où ce cri venait de retentir, apportant à son oreille l’écho de la langue natale.
— Mon oncle ! reprit le jeune homme d’une voix déchirante.
Mgr Périgoux s’arrêta un instant : cette fois il avait distingué la fenêtre d’où était parti le cri.
Une soud
