Le vieil homme hocha la tête et reprit d’une voix plus grave :
— Quel choix nous reste-t-il, à nous, les anciens ? De partir sur la pointe des pieds pour ne pas déranger ceux qui travaillent et qui obtiennent donc un plus long sursis sur cette terre ? Eh bien, soit, pourquoi pas…
— Tu n’as pas l’intention de faire une connerie, j’espère ! vitupéra son fils, soudain inquiet de ces paroles. Il nous reste une carte à jouer : vendre la pâture d’en-bas. François Gonidec nous l’achèterait, à coup sûr, sans nous escroquer.
Yves Le Postic jaugea son fils comme s’il se fût agit d’un extraterrestre.
— C’est toi qui perds la raison ou ta pauvre mère ? Et où mettrais-tu nos vaches ? Dans notre chambre désormais vacante ? Je croyais que tu avais compris, depuis le temps que je te rebats les oreille
