Не было еще, чтобы время тянулось так долго. Просто, блядь, бесконечно. Я вообще-то очень терпеливый парень. Чертовски терпеливый, но не в этот раз.
Мы с Деевым, как будто сговорившись, слонялись из угла в угол по нашей маленькой тесной квартирке. Он не брал в руки гитару, потому что привык писать в одиночестве. Лежал на диване с листком в руках и карандашом. Менялись только его позы, а листок не менялся. Он уже был весь измят, как будто его корова пожевала, потом выплюнула, а уже потом его домял Марк, но наш «гений» все не терял надежды, что все же напишет на нем очередной шедевр. Но у него ничего не выходило, судя по его нервному, дерганому поведению. В конце концов, он смял его в комок и со злостью зашвырнул в угол.
— Убери свою хуйню, свиноферма! — возмутился я.
Деев жил, как пр
