Florestan ayant encore demandé qui était là, et ne recevant pas de réponse, entra dans le salon. Il s’y trouva seul avec le comte.
La longue barbe du vieillard le changeait tellement, il était si pauvrement vêtu, que son fils, qui ne l’avait pas vu depuis plusieurs années, ne le reconnaissant pas d’abord, s’avança vers lui d’un air menaçant.
– Que faites-vous là ?… Qui êtes-vous ?
– Le mari de cette femme ! – répondit le comte en montrant le portrait de madame de Saint-Remy.
– Mon père ! ! ! – s’écria Florestan en reculant avec frayeur, et il se rappela les traits du comte, depuis longtemps oubliés.
Debout, formidable, le regard irrité, le front empourpré par la colère, ses cheveux blancs rejetés en arrière, ses bras croisés sur sa poitrine, le comte dominait, écrasait son fils, qui,
