La casa Velarde estaba de luto.
El grito desgarrador podría haber sido uno de auxilio, como si una persona hubiese sido acuchillada en un callejón y en el suelo con su herida en mano y desangrándose, sacase su último aliento para intentar salvar su vida. Era inútil.
La madre de Cristóbal creyó que si llamaba a Heaven desde el teléfono de su hijo funcionaría tal como la última vez, no fue así. Temblando con las manos amontonadas sobre su pecho se acercó al niño que alguna vez consoló después de una pesadilla y no podía creer que le tuviese miedo a los mismos ojos azules que algún día la miraron con ternura. A pesar del miedo que le adquirió, era consciente de que la necesitaba.
— Cristóbal, hijo. — Le tocó el pálido hombro. Suspiró intentando tomar fuerza dado que él no respondió nada. —
